Escuché sin querer, que el mundo dejaría de ser lo que es, que algo de él se terminaría, quizás no todo él, pero si una parte. Que cambiaría de forma. Escuché que no era una idea vaga, ni tampoco una predicción, sino un devenir inevitable. Pensé en la muerte, y necesité recobrar la perspectiva. Hay una sabiduría de la muerte que la antecede. Sino la muerte, solamente es.
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Soy, la ausencia de lo que fui.
Puro espacio vacío de un cuerpo dibujado.
Que estoy; alucino.
Que tengo forma, creo.
Que soy materia, supongo.
La transparencia se volvió agua, el agua no tiene contorno. Se cae como lluvia. Como lluvia fluye, se dispersa, se funde en el humus, si lo encuentra, muta el color de la piedra; si la hay.
Se evapora, para dejar de ser. O ser ya, la misma cosa, en otra cosa, que parece que existe, y parece estar.
Que a la vista confunde, si convoca al tocar.
Entonces no encuentra la mano, lo que el ojo percibe, y lo perturba. Hasta llorar.
Como la nube.
Que está. Y no está.
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2017
