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Blues
diciembre 1, 2019|Capiton(é)Esencias textuales

Blues

Blues
Tiempo de lectura: < 1 minuto

Yo toco el aire, aunque el aire me toca.

Y toco el pliegue final de mi vestido.

Y toco la luz, la sombra y el todo. Y toco tus ojos, cuando te miro.

Toco tus párpados, suave delirio.

Cierra tus ojos. Te digo.

Y toco el temblor, de tu mano al tocarme.

Toco el sentir, y parece un abismo.

La nota mística de tu guitarra, se escurre entre mis dedos, si quiero tocarla.

Toco la ausencia, al tocar tus palabras. Las palabras que dices, las palabras que callas.

Toco las letras que escriben tu nombre,

letras que desgarran la verdad que esconden.

Toco con mis labios la oscura mentira, y al tocarlos, profeso…

tu agonía.

Toco tu muerte, porque estuvo escrito,

hasta sentirla dentro, tan dentro de mí.

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AIRE
mayo 29, 2018|Random

AIRE

Tiempo de lectura: < 1 minuto 

Otro capricho,

me empujó a los cerros,

yo no sabía,

ya que esperar.

 

Grata la sorpresa,

al ver lo que él buscaba:

era una alegría,

sin ser felicidad.

 

A él lo seguí,

sin pensar siquiera,

Por su andar yo supe,

que podía confiar.

 

Un haz de luz,

dibujaba las ramas,

cuando se apagaba,

lo podía soñar.

 

Y en el silencio,

el trote inocente,

de un vago recuerdo,

que llevaba un penar.

 

En la cima…

el descanso,

y en su remanso,

mi despertar.

 

Fieras salvajes,

no se veían,

sé que se escondían,

en algún lugar.

 

Me acosté en su lecho,

bajo su cielo.

El corazón afligido,

en su palpitar.

 

Un meridiano,

surcaba los cielos,

Lo tomé con las manos,

lo quería tocar.

 

No encontré medida,

que lo describiera,

solo el anhelo,

de volver a empezar.

 

El aire del cerro,

no es el mismo aire,

que circula en las calles,

que sopla en el mar.

 

El aire del cerro,

no es el mismo aire.

En el cerro el aire es mío,

El aire es mío…

y de nadie más.

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Conjuro
marzo 14, 2018|Capiton(é)Random

Conjuro

Tiempo de lectura: < 1 minuto 

La piel,

Demudada,

Trasmutada,

Que es otra y la misma piel.

 

Recuerda lo que ha sido,

Olvida,

Sobre papel.

 

El vientre,

Ahora inerte,

Que fuera fuente,

de un despertar.

 

La boca,

En otra boca,

Cumple promesas,

A su pesar.

 

La navaja,

De las palabras,

La sangre,

Sin su caudal.

 

La nada,

Que reina y habla,

Tierra fertil,

Un manantial.

 

El velo,

Que ya no existe.

Zumbido obsceno,

En su lugar.

 

El agua,

Contaminada,

Una promesa,

Letal.

 

El tiempo,

Que es otro tiempo,

 

Promete,

lo que será.

 

El tiempo, así susurra:

No volverá.

 

Que bebías,

agua de río,

 

Que la bebías,

bajo del mar.

 

 

 

 

 

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Acerca de Capiton(é)
- Dame tu libertad... o dame tu vida.

- Exigió el presunto Amo.

- Ja. - Respondió el presunto esclavo.

Volver, ya no fue posible.

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Soledad Lecuona (38) es escritora y psicoanalista.

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