Junté las láminas que habían formado antes mi cuerpo. Una por una, las levanté. Parecían ojos u almendras gigantes. Grandes gotas, con principio y final.
Las conté.
En total, eran 3.870 láminas infinitas. No pude encontrar un orden, ni distinguir un patrón.
Me resigné.
Deambulé por ratos, pensativa. Levitaba, aún sin querer.
(Era la quietud, semejante a una agonía.)
El viento empezó a mecerme; por no sentir, me adormecía.
Conservaba las palabras, las mismas que me escriben, y con las que todavía cuento.
En forma de preguntas, vinieron a mi encuentro:
¿Dónde se complace el perfume por saberse?
¿Dónde se enciende el sol al esconderse?
Solo entonces pude recordar: un haz de luz, acariciaba la miel y de su brillo, otro brillo, le vi nacer.
Una lámina se adosó a mi ser.
– No es el espacio – me dije.
Y sonreí.
